contos

O Porteiro e a Porta

Essa porta abre toda a hora. A cada instante uma, duas, três ou mais pessoas entram, ou saem. Mas eu continuo aqui, às vezes vou lá fora ajudar a velhinha com suas sacolas de compra, mas meu lugar é aqui, atrás desse balcão, olhando pra essa tv preto e branca de 8 polegadas e ouvindo meu time jogar no rádio de pilha que carrego comigo. Abro a porta do elevador para ajudar as pessoas com mãos cheias de sacolas de compras do mercado que fica aqui perto, mas que eu nunca fui. Às vezes as mãos estão vazias, mas mesmo assim abro a porta, num sinal de cavalheirismo para a gostosa que quer subir. Alguns conversam comigo, falam sobre problemas no prédio, sobre o tempo, ou sobre meu time que escuto no meu rádio de pilha. Às vezes leio as notícias no jornal do dia anterior que me deram ao invés de jogarem no lixo.

Este vidro espelhado erroneamente pro meu lado, não me deixa mais ver o lado de fora do prédio, apenas meu próprio reflexo. Lembro da discussão que tive com minha mulher ontem e porque ela me disse aquelas coisas. Às vezes fico com sono, mas logo vou lá atrás preparar um café e seguir com o trabalho. Atendo o interfone. Atendo os rapazes interessados em morar no prédio e que querem saber a espessura das paredes e qual é a política do prédio com relação a festas particulares. O mesmo dia parece se repetir infinitamente, apesar das ocorrências imprevistas, das pessoas esquisitas que vejo vez ou outra, dos xingamentos que recebo do síndico português por ter esquecido alguma coisa. No fim do dia, arrumo minha mala, me despeço do zelador e saio pela porta, pra voltar só no dia seguinte. Passo pelo mercado que nunca entrei e vou ao ponto de ônibus com um destino certo: a minha casa. Lá minha família me espera: minha mulher esquenta a janta pra mim e meus filhos esperam que eu brinque com eles. Hoje é dia de visita, a campainha toca, mas dessa vez quem vai abrir a porta é minha mulher.



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